akvalang58 (akvalang58) wrote,
akvalang58
akvalang58

Category:

Перемешивая слои

Есть такая штука, называется " кычкыр". Или похоже. Мне про неё рассказал один русский узбек. Мы с ним лежали в одной больничной палате, и он учил меня готовить "семейный" плов на ленинградской электроплите. Адаптированный такой. Из краснодарского круглого, а не из дезире. "Поскольку бараны у вас "кошачьи", лучше плов делать из свинины", - говорил он. Между делом он сказал "кычкыр". "Для чего?- спрашиваю. - "Чтоб протыкать плов, не перемешивая слои." - " А ложкой можно?" - "Да можно."
Вот с тех пор я и протыкаю плов ложкой. То есть раньше-то я его вообще ни разу не готовил. Но вот, что характерно... Постоянно перемешиваются слои. Ну нет у меня этого кычкыра, я даже не представляю, как он выглядит. А плов перемешивать рекомендуют , когда ты его уже на блюдо выкладываешь. Не знаю, насколько он хуже делается от преждевременного перемешивания, но люди зря болтать не будут.
Вот в стране, которая существовала на месте теперешней, кычкыра тоже не было. Мешали ложкой. Но от этого перемешивания происходили причудливые замесы. По сути, советский народ и есть такой замес. Просто большой.
Человек, который учил меня готовить плов, появился у нас эффектно: ночью, в каталке, под шорох персонала. Откинул голову назад и с придыханием: " Афганцы есть?" Ну, думаю, как минимум "комбат, батяня..." Щас откинется... Побежал к Жану. Лежал у нас такой участник штурма дворца Амина. Бывший "альфовец" с трезубым паспортом. Ему нужно было диалез делать, а денег не накопил. Просто, говорит, в голову не приходило. Кто ж знал, что помирать придётся от болезни, а не от пули... В союзе ветеранов "А" сказали: пострелять над могилкой и веночки за наш счёт... , а так... денег нет.
Вобщем, прибежал я к Жану, говорю, там,похоже, кого-то из ваших привезли, щас дуба даст. Тот подхватился, побежали к нам в палату.
У "батяни" глаза как у дохлой курицы: "Афганец?" - спрашивает Жана. "Да ", - отвечает тот. "С какого года там был?" - " С 79-го". - " А, дак ты из этих, головорезов?" - "Ну да..." - " А я с 78-го."- "Ааа..." Жан ещё чего-то буркнул - и в курилку. Я за ним. "Чего,- говорю,- не ваш, что ли?" - "Нет" - "А кто он?" - "Партийный десантник" - "А кто это?" - "Да ну их на хер..."
Позже мы с ним не то чтобы сдружились, но "слежались", что ли... Иногда попутчику в электричке, или соседу по палате расскажешь так, как никому. Ни жене, ни дознавателю. А рассказать ему было о чём.
Был мой сосед этнический русский, но прожил всю жизнь в Ташкенте. На узбекском говорил лучше, чем на русском. Вообще культуру местную он воспринял настолько органично, что просто диву дашься: от кулинарии до местных обычаев... так расписывал, что дух перехватывало. Эти слова: дамляма, махаля и т. п. я впервые услышал от него и был в восторге от услышанного. Он знал наизусть сотни рецептов экзотических для нас блюд и умел рассказать о еде поэтично, как Сталик. А еда в больничке всегда тема благодарная.
В 78-м он был членом ЦК КПСС Узбекистана, председателем Народного Контроля. Была такая контора борцов с расхитителями народной собственности, которая со своими функциями слабовато справлялась. Вобщем, собрали наших функционеров на толковище и сказали: есть потребность в добровольцах, которые помогли бы строить социализм в сопредельной дружественной стране Афганистан. Если есть у потенциальных добровольцев нерешённые материальные проблемы, можете считать, что они кончились. В случае положительного решения, само-собой. Моему соседу нужна была квартира для сына. Ну и ... бес попутал.
Попёр, короче, за длинным афгани... По ошибке его запиндюрили вместо провинции, где проживали узбеки, в кишлак, где были одни то ли пуштуны, то ли курды. Языка он не знал ни хрена. Местные коммунисты отвели его в сельский комитет, т.е. в землянку, отрытую в глине, и там оставили ночевать. Воду давали, иногда подкармливали. Связи с "центром" не было. Вдобавок он заболел. Подхватил лямблии. Это такая мизерная тварь, которая жрёт человека изнутри. Тем временем Амин убил Тараки, и всем стало не до этих -дцатитысячников. Началась война. Нашего "десантника" никто не трогал. Был он кем-то наподобие "местного дурачка". Веселил людей песенками. Пил здорово. Жрать-то хотелось. Надо было выжить.
Ему повезло: попал в русский госпиталь, в Термез, по-моему. Там его увидел и узнал бывший комсомольский функционер, вроде возглавлявший какой-то физкультурный союзный комитет. Он там моральную поддержку раненым оказывал, в ходе запланированного визита. Здороваться не стал, но потом помощник принёс нашему страдальцу дипломат, в котором лежали бутылка водки, банка икры и палка колбасы с/к . Как говорится, чем мог...

(Продолжение последует)
Tags: Я - контрамот, умничать
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 10 comments