August 15th, 2019

Морячок

Сухие Цветы

Отрадны мне увядшие цветы,
Отцветшие без гнили и распада,
Стоящие в стакане без воды
Не для могил, не для любви, не для парадов.
Без света и земли,
Без всякого участья,
Опыленные пылью... и одни.
Гербарий невоспринятого счастья.
Морячок

Сухая Рыба

Сухая рыба
Горит на Пулковском шоссе
Господь кайфует
И пиво льёт на мандраже
Бомжам на радость
Но выдыхается оно
Какая гадость
Дожди и всякое говно
Всем достаются
Морячок

Опять

Всё близится проклятый мною день,
Я не хочу писать о нём, когда он станет ближе,
Но суть одна: в Варшаве и в Париже
И в Систа-Палкине... я вновь люблю тебя,
Как в тех посадках леса в Запорожье...
Уж сосны выросли, и вырос наш сынок.
Уже взрослее нас, когда его зачали,
Вот так и возвращаются начала
В то, что считается по-дурости концом.
Я пережил тебя на пару сотен лет,
Но не приблизился к последнему причалу
Избитыми бортами насовсем,
Хотя бывал условно очень близок.
И до сих пор считаю за несправедливость,
Что в этой глупой гонке ни за чем
Меня ты обошла на целый корпус.
Как безобразен мир без всяческих прикрас,
Как безвозвратно время до одной минуты...
Ты всё-таки, наверно, пидорас,
Или творец другой какой-то сути,
В которой всё даётся всем по чину,
И жизнь... и смерть... и вечная любовь,
Но без виляния хвостом пред образами.
Ведь всё-таки, важней всего лишь то,
Что оставляем мы за нами,
Как ни стараться украшать причину
Безмозглого, бесстыдного житья
Сиротского.
Без света.
Без добра.
И без тебя, любимая.
Но я опять с тобою.