November 20th, 2015

Морячок

Дорога

Порой мне ваши правила становятся постылы
Настолько, что и всуе жизнь недорога,
Дорога долгая безрадостно уныла,
И понедельник не счастливей четверга.
Но ваш господь не зря меня направил,
Как остриё булатного ножа,
Бестактного, как верхнее сопрано,
Как в третий ряд вписаться неспеша.
Как поутру армейская побудка,
Как утренняя яркая заря,
Как недалёкая, бля, матерная шутка,
Которыми грешу, опять же, зря.
Но каждый раз война, как новый день,
Всё повторяется бесцеремонным реверансом.
Иль реверсом...
Кому так как.
А мне - никак.
Всё заключается гламурным контрдансом,
И все надеются на мизерный нищак.
Или нетщак...
Кому как посмотреть, опять же.
А мне так всё равно,
Или равноедино.
Хотел бы ксёндзом стать,
Перескочившим жизнь раввином,
Усталым ламой, мать его ити,
На ввысь ведущем экзотическом пути.
Но лишь бы мне опять не верить богу.
А там... как повезёт уже который раз
Моя бездарная кирпичная дорога.
Мне безнадежно всё.
Я так устал идти...